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                  <text>Fruta

verde

Publicación del Taller de Creación Literaria
de la Facultad de Filosofía y Letras / ·· UANL

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H en&amp;os ganado
(CRONICA DE MEXICATZIN)
En el tiempo en que la ausencia de nubes procreaba la lluvia y era señal de humedad, y la parra
y el maíz nacieron y crecieron del viento sin haber
plantado semilla, cuando todas las manos no alcanzaban para recoger la cosecha y los diques y canoas
disfrutaban en su seno del suave influjo de las aguas
(tiempo después de que el Mago Blanco desapareciera
por el Oriente), inquirieron los recaudadores mi tributo al sojuzgador Moctezuma Ilhuicamina. No bastó el
despojarme de mi estirpe ni el rapto inmisericorde
de los jóvenes que veían así truncado un futuro de
valientes varones: los hijos de todos; mis hijos, sacrificados a las impensadas tradiciones de holocausto
Y muerte del Emperador de pueblos. No niego mi

'ª

paz

parte de culpa; yo mismo firmé con sangre el pacto
inaudito.
Moctezuma se negaba (para decir verdad, era el
pueblo azteca quien se negaba bajo amenaza de sublevación y lucha) a sacrificar sus propios súbditos.
Así, ordenó la reunión de los cuatro Señores de Tlaxcalan (uno de los señoríos, lo confieso cobardemente,
estaba en mi poder), y el acuerdo Oa imposición) fue
tomado: Habría una lucha cada veintisiete ocasos,
sin existir por esto rencor entre las tribus; los cautivos atrapados por nuestra causa serían sometidos
a arduos trabajos y labores denigrantes, los tomados
por el pueblo azteca se sacrificarían a sus desaforados cultos.
No impedimos (¿impedimos?) que la sangre corriera y que los miembros fueran cercenados, dejados

�inmóviles al terminar la batalla, la carnicería, la diversión. El trato que sin pensar comprometimos ahora no tenía vindicación; era menester cumplir nuestra palabra. . . mi palabra.
Abultamos cadáveres y los heridos retornaban a
pelear, a morir por una razón que hallaban ininteligible, pero al fin, a morir (en el fragor de la batalla
o en la hipnótica frialdad de la piedra sacramental,
¿acaso importa?)
El propio Moctezuma manejó el pedernal de los
sacerdotes; verdaderamente fue poseído por el ansia,
por la sed de ofrendar vidas humanas a su Dios, que
era un círculo pétreo y complejo que sólo los sacerdotes comprendían. . . Y el calendario midiendo
inexorable el huidizo transcurrir de la tregua. . . Nos
vimos orillados a esconder madres, esposas y doncellas del bárbaro saqueo, la voracidad de los paganos
no contenía límite. Veintisiete eran los días de calma
y veintisiete las noches de dolor, se sentía en el aire
después del ocultamiento del sol, no cernban un solo
momento de abrir, insensibles, el pecho y el corazón
de nuestra gente capturada.
Zicotencatl, el invidente, aconsejaba poner término a las luchas sin sentido. En Ja frontera donde más
guerreros habían muerto, brotaban rojas las plantas
del maíz alimentadas por la sangre de nuestros hermanos, y su sabor y alimento cambió y no daba
fuerza ni desaparecía el hambre. El clima nos era
hostil; el sol quemaba las cosechas logradas robando
el íntimo espíritu de los frutos, secando los néctares
fortificantes que corrían por sus venas. El cielo prodigaba en llanto basta acabar con nuestros animales,
los bosques parecían ríos y los ríos océanos, nada
había que se pudiera comer: abogábanse los niños
sin la protección de los padres sacrificados y las casas eran presa de la cólera de Tlaloc.
Mi pueblo, los tlaxcaltecas, constante ejemplo de
nobleza y valor, se disgregaban, reñían, fenecían entre
ellos guiados por los duros golpes de la fatalidad.
Todas las súplicas se ignoraron; las promesas por
concertar la paz definitiva duraban apenas lo necesario para buscar entre las aguas el tumefacto venado o la hinchada guacamaya, y valemos de los hongos que la humedad hacía crecer en sus cuerpos para
curar las heridas de la gente. Algunos, desprovistos
ya de sus familias, lucharon con más coraje; los otros,
abandonaron la ciudad maldiciendo, para no retornar.
Ordenamos mensajeros cargados con las pocas
ofrendas que pudimos rescatar de las tormentas, con
pedimentos desesperados por restablecer la paz, pero
fuimos desoídos. Al principio, nuestros elocuentes
correos volvían con las manos vacías y la tristeza

encarnada en sus rostros decía más de lo que pudieran comunicamos; luego, ya ni siquiera volvían,
eran presos o escapaban de los terribles augurios que
presentían inevitables.
Mientras el sangriento ataque continuaba muchos
depusieron lanza y escudo, se entregaban al enemigo
para buscar a sus parientes, sólo para ver cómo padecían sumergidos en las aguas sagradas del río que
rodeaba Tenochtitlan, para ver cómo se aferraban
a la vida abrazando los cuerpos ya flácidos de otros
que habían sufrido antes la misma suerte, para ver
cómo se hundían en las oscuras aguas, jalados por
incesantes manos cumpliendo una tarea divina.
Sólo eran salvos aquellos escogidos que pudieran
resistir un ciclo completo del sol, ya que por sus
bocas hablarían los Dioses las profecías que los sacerdotes jamás conocieron, y, por tanto, eran incapaces
de predestinar. Pero nada se entendía de sus palabras debido al agua que anegaba las gargantas, sólo
guturales gritos que se adivinaban pidiendo misericordia: Ahí mismo eran muertos o devueltos al río,
porque en verdad no hablaban como Dioses sino
como hombres y mujeres aterrorizados, y se tornaba
inadmisible que pudieran vivir sin merecerlo, re-presentaban divinidades malignas que no conocían y
que temían y despreciaban tanto como a nosotros.
Ahora Moctezuma puede ver, puede sentir que
nos ha terminado. Ya no tenemos cuerpos para los
ritos ni fuerza suficiente para seguir vituperándolo.
Ya no nos movemos. Ya los refugios están repletos
de mujeres, ancianos y cobardes. Enfermamos sin
razón, tenemos hambre: nos ha rendido. Ahora tal
vez ponga su mirada en otros pueblos más lejanos y
más numerosos; por fin tendremos la Paz . ..
No he muerto tan sólo por esperar este día feliz.
Recibí a Cortés y lejanamente (casi estoy sordo) pude
escuchar sus planes. Todos los guerreros estuvieron
de acuerdo. A disposición del explorador se prepararon a destruir Tenochtitlan; ahora no importa la
muerte, ayudados por nuestro Dios hombre-animal
haremos suplicar perdón a las hordas de Moctezuma.
Hoy comienza mi venganza.

Héctor Alvarado
A J11liá11

&gt; L11ril"

Nov. / 79

FRUTA VERDE • Taller de Creación Literaria • Facultad de
Filosofía y Letras • Universidad Autónoma de Nuevo León •
Monterrey, Ciudad Universitaria • Coordinador del taller y
responsable de esta publicación: Licenaado Miguel Covurubias
• Fotografías: Erick Estrada • Número 5, marzo de 1982.

Fue más
de lo que la sospecha
trajo a aquella conciencia
de estatuas nubes
fluyendo frente a mí
llenando el alma
de nombres
frágiles como el día
desde el amor ornados
de cantos nebulosos
largos
como el tiempo de Dios.
Hora de fuego
día de pistilo
voz de amapola
eco redivivo y lento
como la vida
junto a mí
pasando.

CUMPLEA&amp;OS
En la piel luminosa
de la estatua de julio
eres aparecida.

Naces

POEMAS
VOZ DE SOL
Voz de sol
creciendo
desde los labios del anhelo
entre los dos
espiral del amor
desconocido ahora
por aquellos
que durmieron en mí
su grande sueño
de mis manos alzado
a la hora profunda
de la vida
adherida a la piel
de rayo fugitivo.
Soplo extraño
por los que amó
como tierra mi alma
Y dijeron
o quisieron
el lance oculto
que encubrieron mis ojos.

y del canto profundo de tu arribo
yo descubro
el amor del verano.
Nazco para nacer,
sol perdido,
salido del camino
entre la sombra
larga de los días.
Canto para cantar,
sonido cotidiano
distinto cada aurora,
prolongado
de tu voz de amistad
hasta mi corazón sensible,
pistilo rojo,
nido de anhelos infinitos
de acciones no iniciadas.
Flor crecida
con lluvia de amor,
invitada a la entrega,
a la vivencia plena
del minuto;
al lance profundo de la marcha
hacia la hora azul
del infinito.

José Ramos

�.;.

TRAS EL MURO
Si el amor falta, la (tl!a está vada.
Ez Pound

Tras el muro de agua el fuego aviva la enramada
de la carne,
la cortante sonrisa de los cuerpos, allá afuera
donde los racimos se mueven sin siquiera cuidar el
miedo del viento,
donde un cirio puede explicar la pobre y solitaria
imagen
que se viene reflejando en las ventanas desiertas,
en las puertas de los viejos edificios;
ahí, roto de padecer de la sequía,
sin la fuerza violenta de la multitud,
sin la caída al precipicio estúpido, voy contando los
perfiles, tos reflejos insomnes de los escaparates;
ahí la llama se aviva
e inunda tos cuerpos tersos, aclimata a la tempestad
que viene creciendo hasta dominar la indiferencia
de los paseantes,
cuando exactamente arriba, lejos de todos y tan
pegada al cristal -ella-,
el fuego sueña latitudes inexistentes cercanas al vacío.

LA NECESIDAD DE PENELOPE
En la inmensidad donde se pierden las siluetas
el humo de la mesa contigua difama los rostros
y el recuerdo futuro (el día que aún no ha llegado),
todo et hemisferio que se quedó afuera al cerrar
la puerta,
todo ese amor que se pegaba a las paredes,
que espiaba por los resquicios, que pendía de las
arañas de los salones;
eso, en la inmediatez donde se pierden los contornos,
no importa,
sólo el ruido lejano del mar al sonar la sirena en
una calle distante,
al anunciar un gesto amable como se rompe un cristal.

José Javier Villarreal

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