https://hemerotecadigital.uanl.mx/files/original/422/20194/Coleccion_Ariel_1916_Ano_11_Vol_3_Cuaderno_88_Octubre_15.pdf 7af0fa28212a204c9239911d210da1bd PDF Text Text leeeión 1\riel AAO XI - VOL. 111 SUJ'l.1:ARIO Vnlor social d 1 .lrhol l ,n ,lcgr!n de In guerra r uru..s de cristal Mrndacidad E I secreto de la c.1 sn d<' lo, euc-a llptus ~A'.'/ 1 OR • •• • • • ••• l..u c11,nc1as r.Murnlc-s rn la e cuela pnmaria E pui,ntc de los suspiros ( Tra duce ón de Rllfad Pomho) U O HISPANO.... .. ll< Vitr, cuem-ro (,un¡;1derodoncs sol.re .. rJon Jnan euaderno 88 !ali :Josr, Costa 'Rita, oqubrt Impronta (;r,-fla• 1s dt 1916 ��COLE0810N ARIEL UalorSOdal dt1 árbOI bien de día desj,erlam:os en las tíWt_, ravillow de Jvavarra. Es la -regi,6n - ..uuo a los ttrboles. ©urante dos .se,na,,u;U podido recorrer el llano y la S'iwf'a:, las vegas de fJ>era/,ta a las cumbrts d8 1mc::t.tt1,a lks, con esta deleitosa contemplade que el tlrbol es para los navarros al,. efftre familiar y evangélico, principió , , como el Verbo en el Credo católicd. &i el cam,po y en la ciudad, en los h1'8'r• pequeitos como en los bosques dilatadm, tia'IJarro cuida los árboles con un amtw nO'IJÍo y una ternura paterna/,. Se dirla m el ciudadano y el campesino tienen coniencia de este apostolado; que nacen con el a sus árboles, como con el culto a sus ueros¡ que sienten toda la generosidad, toda poesia, toda la utilidad social de los ár1.es, como Horacio o como Wat Withman; ,Porque el árbol, que da sus frutos y su 1StJlfnlwa1 sus troncos para construir y su k;ia para el hogar, es moralmente el stmboló generoso, la dddiva sin interis, el biM .fi,i miramientos de recompensa. ,- ~-<dll"'"L- ' J ) \ ' 1 I • ~ 818Lt0TECA CltNTIIAL U. A. N. L. �YALOa 800I.u, OOLBOOl61' A.:BJKL fl6 En el or/Ún poético, los árboles de Virgi• lio y de fRousseau representan la suavidad de las "Geórgicas" y la melancolia de las "Confesiones'. Los árboles de Giotto y de Leonardo, la ingenuidad de "La imida a Egipto" y el desmayo inefable de la ".Anun• ciación"¡ Los árboles de rBeetJwven y de Wag• WlY, la gracia rústica de la ,Pastoral y el gigante concierto de "Los murmt1L!os de la selva". ,Pero, además, el árbol avanza socialmen• te desde el campo a la ciudad no co11w un paria, sino como 1m Liberto. En las gran• des urbes modernas, las calles más lltjosas y aristocráticas se marcan por dobles filas de árboles. Los Jwteles más suntuosos tie• nen como el mejor or1ialo sus frondas. Las universidades, !os cuarteles, Los Jwspitales, las iglesias, todo gran edificio niuivo, se adoma con la p01npa de sus ramajes. /f)iría• se que el árbol es u,i nuevo barómetro de La civilización. El pleito entre la industria y la agr_icultura por la hegemonía social parece haber hallado en el árbol un arbitrio prudente y satisfactorio. ,Porque, en lo porvenir, los campos no serán la gleba desolada y dura que empujara a Espartaco y a la Jacquerie contra la ciudad egoísta, sorda al dolor de - -- -- j í los escla DEL ÁRBOL la. vosy dela . 61 ciudad ¡ tierra E de su qutm1f:ade llevar al ~mn lo j,or'Uenir cultor. Y los conjuros d Po las magia; ©e hoy md e su arte agrimasa gris • Y triste s lampo la deco la ciudad . agonía de casas a serd la ©ickens y las asmático j,retdndose en El campo e . ara Ver~c:=en las viera es · nvtard • . a la ciudad l , el tncens questa de susp,. ario de sus firaga . sus d rbo, E!te doble a;aros escondidonetas, la arrustica de v_alor social s. campi~ e?~ y artede~e1,:bol-salud do por M le mito de 'T: · icado en la " u e agro en la .A ript-olemo ca Y en, Le ntolo , • ntapuertas de la ""!• entre los dgia: sus ram ciudad lle rboles .A la sus f ro::d's los 1:1-urmulo~ndelas pu~tas el d l están los dioses . sus hoj'as. En dor e caramillo rúst. · Pan se • Y T riptole icos: Pan viejo sdtiro ocu~ard al vert mo, el semóra-: desnudo .Mque tiembla al e,_porque es porque ¡s unas Triptolemo 1;:;rar un óra:~ lo al cuido ¿oven casto y fi se ocultard sus viñas ,, sus laurele;erte, atento si . y ala Podade !!; t tk CRISTODAL DBCASTRO �LA ALEORfA DI LA OOBRR.A ta attgría dt ta gutrra T A guerra es alegre. El cronista ha W vis1tado recientemente el frente inglés en Francia y jamás se ha cruzado con un grupo de soldados británicos sin o irles cantar canciones humorísticas. En cuanto se ha acercado al cañoneo, en cuanto ha visto estallar granadas cerca de su automóvil no ha sentido más que un sólo deseo: el de echar a correr hacia adelante, el de asomarse a las trincheras de primera fila, el de agarrar un fusil y ponerse a disparar tiros, el de embestir a la bayo°:eta. Y el cronista no es ningún valiente, smo hombre profundamente susceptible al miedo. Mas por lo mismo que sabe muy bien que e[ miedo se apodera, en cuanto se lo consiente, hasta de la última de S?S fibras, también s~be que el placer máximo del hombre consiste en dominarlo y superarlo. Pero. este sentimiento es en él nuevo ' . y con Viene anahzarlo. El cronista se ha - ' • 69 bía refutado con argumentos el principio pacifista. Por principio pacifista no entiende el deseo de paz, porque éste debe ser común a todos los hombres de ideas morale~, sino la convicción de que la paz-la vida humana-------es el valor supremo. Esta valoración es falsa. Antes que la vida está el honor. Por honor. entiendo la obligación que tenemos todos los hombres de mantener la justicia. El principio de la guerra por la guerra es malo, porque la guerra es en sí un mal. Pero peor que la guerra es la injusticia. La verdadera escala de valores es ésta: l?, la justicia y la paz, que no necesita de ser interpretado; Z/, la justicia y la guerra o la guerra por la justicia. Estos dos estados expresan categorías positivas de bondad. Después de ellos se puede enumerar los siguientes: 3?, la guerra por la guerra, es decir, la guerra por el placer de pelear. Este estado es un mal, pero no tan malo como este otro: 4?, la guerra por la injusticia, es decir, la guerra emprendida al objeto de · dominar o explotar al extraño. Pero este mismo estado es muy superior a este otro: 5?, la paz por la injusticia, es decir, la decisión �10 OOLl!:OOIÓN AlUIL de aguantar toda clase de injusticias antes de decidirnos a arrostrar la muerte por la defensa del derecho. De la justeza de esta escala de valores estaba perfectamente convencido el cronista antes de visitar el frente. Su vista no ~a . alterado ni poco ni mucho esta conv1cc1ón fundamental. El bien máximo es ]a paz justa; el bien mínimo, la guerra Justa. Pero el mal mínimo es la guerra injusta. El mal supremo, el bochorno, la deshonra, la paz injusta. Antes la m~erte. Y esta escala de valores no reza ~mcamen~e para los conflictos internac10nales, smo también para los internos. . ~o que el cro_nista no sabía antes de v1s1tar el frente. mglés en Francia es que la guerra pudiera ser alegre. Sus ideas sobre la guerra las había tomado de los g:randes novelistas del siglo XIX y especialmente de Tolstoi y de Zola. Tolstoi y Zola y much<;>s generales, pintan la guerra c?mo un mfierno de terrores, dolores y fatigas. El cronista no había reparado hasta hace pocos a~os e? que la visión que un buen n~ve)1sta tiene de la vida tiene que ser pes1m1sta desde el punto de vista LA ALEGRÍA DE LA GUERRA r.. 71 humano. ,y ello por la razón sencillísima de que en toda novela nos pinta el paso de un individuo, el héroe o la heroína, por el mundo. El mundo queda; el individuo se va, y todos sus sueños de felicidad se desvanecen. Hay novelas en que el autor termina anunciándonos la futura felicidad del héroe. Sólo que esta promesa se queda en promesa y no se cumple nunca. Las grandes novelas son las que conducen el héroe a la muerte. Novela que no acabe con la muerte del héroe no es de primera clase. De todos los aspectos de la vida, la guerra es uno de los menos desagradables. Si en vez de buscar mis textos entre los grandes novelistas hubiese apelado a mis recuerdos de infancia, habría caído en la cuenta de que la visión de los novelistas es parcial. Cuando yo era niño estaban frescos en torno mío los recuerdos de la carlistada. Carlistas y liberales los evocaban a diario. Y claro está que muchos de ellos no eran agradables. Hambres, fatigas, fríos, insommos, hospitales, hedor de carne purulenta. Pero ¿habéis conocido un soldado que no se goce del recuerdo de los dolores de la guerra? Por encima de la memoria del �CD la upo mil'DO, el de aea nljfüllato, en un ~c:i .... 1111 • algo lllÚ grande CJ• lfo ~ que eate J?~ ee que dirige loe al P4?lftb> que dirige la ¡uerra. Baa timo aoldado llega. mú o._ aenoienda de atar pelrndó JI" u U8a 1ttperior. Claro 9ltt 4JUAI lllC aquf nierameote al ejhcitcrqueoo.rn• por la ~etit.ia. Pero huta el I01d11• • • aombata por uua cauu injusta tamblá por algo superior a lf misia IOJdado que• dicé: "NoeiE qu· ru6n en •ta guerra. Lo que al! ae de eete lado pelean loe mb, :, co eatoy", taml,ién puede 't.eaer la MDciencia, aunque no tanto aquel otn, que diga: "Loa mfaa ea de eete ladc:i; la razón, del otro; 1 yo, .119.... la algeneial Jal'U6a." La guerra puede aer honibJe cuando oblip a pelear a un hombre oontra su n · u: o cuando ae dirige DJ111 y ae :, ..,_,. a loa soldaclG11 a ma7or cantjda4 dé privaciones o de tensióñea de las que pueden soportar aus ~-NH Pero cuando existe en el soldado Ja 'CODCienciade !ajusticia de su causa, cuan• do au alimentación es suficiente, cuando tiC!l;le bastante vestuario para afrontar tl trio, cuando no abusa el mando de aus fuerza.a y cuando se le trata con respeto, la guerra es alegre, ha sido siempre alegre, tiene. que aer alegre. Si no fuera alerre, no la soportarían los hombres. A la idea de la muerte se familiariza el aoldado ya horas antes de entrar en fuego. Puede venir en cualquir momento. Noes razón para entristecerse. Yase llabeque puede venir. Vendrá cuando Dios quiera. Contra la muerte nada puede el .liombre. Contra lo que puede es contra el miedo. En esta batalla sf que no es poli.ble alcanzar la victoria. Y es cosa inexplii:able, pero positiva. En cuanto se ha li:,grado dominar el miedo, el alma se nos llena de alegría. Y esta es la alegría de la guerra. . RAMIRO DE MAEZTU �PAREDES DI: OBISTAL Partdts dt cristal P ocos meses atrás, un' caballero, que está recogiendo datos sobre ~l ?esarrollo material y moral de Cuba, m~ p1d1ó alg~n breve escrito mío, sobre cualq~ter tema;_ sin duda para que pudiera tenerse idea de m1 m<;>do de discurrir y de expresarme. Con ese motivo escribí los siguientes párrafos: , "Acabo de releer esta frase, que le, ba~e. muchos años: "Las democracias han de_ v1v1r en casa de cristal". Entonces me entusiasmó; y ahora me ha entristecido. "·¿ Es que la edad me ha ido petrificando el . • ? cerebro y me ha conve~tido e~ re_acctona~1O_. ·Hace daño la luz excesiva amis OJOS enveJec1áos? No por cierto. Todavía me regocija la espléndida claridad meridiana, y me hace encoger de hombros la idea de que los pueblos puedan subir de nuevo y a reculones la cuesta que bajaron. Ni el hombre, ni los hombres viven dos veces. "Me ha entristecido, porque ha hecho surgir ante mí el terrorífico escenario de Europa, cu• na de la libertad, y campo ho_y del más _tremendo cataclismo que han podido producir la demencia y la ceguedad de los hombres. ... 73 "Grandes democracias son Francia y la Gran Bretaña; sobre el sufragio universal cree levantar la fábrica de su gobierno la Confederación Alemana. Y a pesar de las paredes transparentes de sus casas, ¿quiénes vieron los tremendos combustibles que se hacinaban y la mano o las manos que lanz-aron la chispa que bizo saltar un mundo? "A los primetos resplandores del incendio, vimos correr despavoridos, desde sus plácidos retiros veraniegos, a jefes de naciones, que las sintíéron amagadas en el corazón; locos de sorpresa y espanto se precipitaban los directores de grandes partidos opuestos por principio a la guerra; y el común de los ciudadanos se desbandaba en todas direcciones, sin saber donde encontrar puerto de refugio. ''Me ha entristecido, porque en esa misma democracia, gobernada hoy por nn letrado de la misma escuela del autor del nítido aforismo, ¿logra nadie, por perspicaz que se crea, penetrar en los meandros del cerebro del estadista o los estadistas que hunden hoy a un Huerta y levantan mañana a un Carranza, envían notas conminatorias a los poderes europeos beligerantes, y aceptan o parecen aceptar sus intrincadas y untuosas respuestas? "Cuando era yo niño, tuvo fama el palacio de cristal en que celebró Inglaterra su prime• ra exposición. Cierto. A través de su transparente armazón se veían las poderosas máquinas CO!l que la industria había revolucionado el �OOLaOCIÓlf .t.amr. mando fabril. Lo que no ee vda, ni podfa verae, era el engranaje interno de ruedas y palancas, ni la voluntad directora que, por su medio, les comunicaba vida y las ponfa en movimiento." He vuelto a leer ahora Jo que entonces ha bfa estampado, y advertí que, aun circunscribiéndolo sólo a lo que se llama vida pública, mi punto de vista alcanza tal generalidad, que empezó por sorpenderme y acabó por convertirse en verdadera lección de mortificación y modestia. j Lo que se ha atronado nuestros oídos, desde hace Jo menos ciento cincuenta años, con el dogma de la soberanía• popular! ¡Cuántas tremendas sacudidas y cuántas sangrientas revoluciones en América y Europa, para defender, sacar triunfante y afianzar ese nuevo artículo de fe! Solemnes constituciones, a guisa de flamantes tablas de la ley, fueron promulgadas, y descansaban todas sobre esa amplia bd. A cada uno nos tocaba nuestra parte alícuota de soberanía. Casi un siglo después los estadistas alemanes hicieron un peregrino descubrimiento. No: el pueblo no es soberano. La soberanía se cierne mucho más alto, pata cobijarnos a todos. No se encarna en la masa amorfa, ni en la masa organizada, ni en los hombres, ni en un hombre. La soberanfa pertenece al Estado. Se necesita leer a los tratadistas penetrados de ese gran princlpio,en Alemania y fuera deella, PuaDa N a&lft.U. ff para formaree id~ ~ la devoción, de la T ~ ración con que se mclinaban reverentes, casi se prosternaban, ante esa deidad recóndita, omnicomprehensiva, permanente, exclusiva, ilimitada: ¡el Eatadof El triste soberano desposefdo, el átomo humano, mi vecino, yo con mi cédula o mi planilla o mi infolio electora11 reducidos a cero, a menos que cero, a cantidad negativa. La defenestración de Praga, la de Belgrado. Y sin embargo, si rodando por el polvo se puede pensar, nos conviene convencernos de que aunque la soberanfa del Estadonosparezca a primera vista más etérea que la del pueblo, no falta, ni ha faltado nunca quien la ejerza con mAs efectividad y por tanto más eficacia real que los lectores desperdigados o.colegiados. La soberanía popular ha sido y es un mito. La del Estado lo parece; si no fuera porque los que desempeñan esa función subordinada, secunrlaria, está uno por decir insignificante, del gobierno, la atrapan por los aires, la vivifican, la encarnan y la ejercen. Nuestros tratadistas se asombrarán y hasta se indignarán por esa afirmadón necia, que no atiende a la distinción profunda, a la separación completa, que establecen entre el Estado y el gobierno. Lo reconozco: una cosa, lo superior, lo ideal, es el Estado, y otra subordinada, inferior, inferiorísima, el gobierno. Sólo que el gobierno es real, lo ejercen hombres que tienen en sus manos todos los medios reales y �PAR'&DZI D:& OR18Til 78 79 OOLEOIÓN ARIEL basta Ideales para actuar sobre otros hombres. Una bicoca. To suck, to suck, tbe very blood to suck Pues bien, supongamos, y no es poco snpo· ner, que armado de mi boleta electoral del todo consc_iente de la al.ta función que m¡ dispongo a eJercer; conociendo bien o bastante bien, o ca~i bien a todos y cada n~o de los que voy a eleg1_r pa_ra que me ~e~ leyes, me impongan contnbuc10nes, admm1stren la hacienda pública, me gobiernen, representen a la nación y la dirijan en sus relaciones con los demás pueblos; sin que nadie ejerza sobre mi coacción ni siquiera presión moral; seguro de que mi voto ha de ser considerado cosa sagrada intangible, que nadie manosea, adultera o 'sustrae diestramente; segurísimo de que nadie ser~ osado a inflar o desinflar el número de votos obtenidos por . tales o .cuales candidatos·' &~pongamos, _repito, qu~ mt voto, uno, entre e1ncuenta o cien o doscientos 1nil ha contri- buído a elegir el gobierno de mi ~onfianza o preferencia. Y supongamos que éste ha triunfado honradamente, sin violencias ni artimañas públicas ni secretas, con el desconsuelo, pero con el respeto de sus adversarios. En e~ta situación naturalísima, pero casi fantástica, al menos por estas tierras de Hispano-América, ¿qué voy a ver yo, el elector de marras, a través de las transparentes paredes cristalinas de las mansiones oficiales de mis gobernantes? ¿Qué voy a saber de los an- tecedentes genuinos de l~s resolucion':' q_ue más me importan y conmigo a todos mis cm· dadanos? ¿Quién me da cuenta de los ver~~deros móviles de actos que pueden ser dec1S1• vos para el porvenir de mi pueblo, y que nunca son indiferentes? Comprendo que mi gravemiopia exasperará a algunos que me pondrán, casi con lástima, la mano e~ la boca y me dirán enarcando los ojos: ¿Y la razón de estado? El golpe es contundente. P;ro exista o no esa famosísima razón, de que tanto se ba_escrito y sobre la que tanto se ha pretendido edi{icar, me permito de~ir que, basta ahora al menos los que la maneJen han procurado encerrarla algunos estados bajo tierra, lejos de exhibirla en caja de cristal. . Si estamos enfrascados en sutiles y trascendentales negociaciones con uno o más poderes extranjeros, segundarán mis sesudos maes· tros, ¿vamos a salir tañen~o las campanas y convocando a cabildo abierto, para que nos tengan por idiotas, si no por locos de atar, los estadistas que manejan el otro cotarro y rom· pan sin más sus tratos con nosot_ros? . Evidente me parece, de toda ev1denc1a; pero, vuelvo a todos lados la cabeza y no distingo por parte alguna las transparentes paredes en que habíamos convenido que se encerraban, para no estar encerrados, nuestros democráticos contratantes. Puedo leer cada vez que quiera los mensajes �80 OOLEOOIÓN A&UL que envía el Ejecutivo a las Cámaras, y en que se enumeran ce por be los motivos razonados de las leyes que se solicitan. Acabo de recibir precisamente el mensaje del presidente de la A:gent!na al Congreso en mayo de este año. Tiene ciento ochenta páginas. Relata minuciosamente "cuanto se relaciona con la situación política interna y externa" de esa próspera república. Es de cristal. Pero sospecho que hay serpeando por esas páginas muchas venas ocultas, de que nada sabela turbamulta de los argentinos; y, por fuerza, menos que na8a los que no somos argentinos. Claro está que este es un mero ejemlo, y que lo mismo cabe decir de nuestr_os mensajes y de cualesquiera otros. El mal, si mal hay, no está en la nacionalidad T odos quisiéramos que gobernar fuera otr~ c?sa. Pero no se trat a de lo que quisiéramos, smo de lo. que es. Y por _desgracia la verda d desnuda v1ve muy escondida y tiene parentesco muy remoto con la verdad vestida, q ue es la que tratamos, 1:,a ardua función del gobierno impone en cas1 todos los casos la reserva en no pocos el secreto. Hay fiestas de aparat¿ P'.'-ra los OJ'?s; hay negocios delicados que conviene, que importa no divulgar a destiempo. Contentémonos con qne la reserva sea la necesaria, la legítima, y qne de ella resulte el éxito a petecido, de donde debe salir siempre un be· tleficio para la nación . ENRIQUE JOSE VARONA. Vedad o, 10 d e agosto, 1616, (Cw6a Ca,itm,pmi,ua. Habana.) mtndaddad 'C)oc.1.s cosas me han abatido y edtristece .. t' más el ánimo de español qne lo que o{ una vez decir a un amigo mio, hombre agudo y de• sapasionado, que había recorrido une parte de Europa estudiando instituciones de en• señanza pública y sobre todo residencias de estudiantes,casas de pensión e institutos aná· logos. Y es que venia muy dolido del mal con• cepto que en general se tenía por ahí fuera de los estudiantes españoles. Acusábaseles de va• rias faltas y sobre todo se decía de ellos que son, con los griegos, los más embusteros de todos. La mendacidad aparecla como un tris• te estigma inmoral de nuestro pueblo. Y es cosa sabida que la mendacida d es hermana mielga de la mendicidad. Es altamente simbólico esto de que sólo discrepen en un sonido las sendas expresiones verbales de esos dos vicios mellizos. Hay que hacer observar, como creo haberlo dicho otra vez, que ha habido un tiempo en que los más de jóvenes que sallan de España a estudiar en el extranjero no eran, ni con mu• cho, de lo más escogido moralmente. Sol!an �1lOD.á.CID.il> 82 83 OOLJ:OOIÓN J.RIJ:L ser muchachos de que sus padres no podían hacer carrera, señoritos-¡esta hórrida clase española! - que iban a pasearse dándose un baño de europeísmo o a divertirse malgastándoles los cuartos a sus padres, o tal vez para poder decir luego que habían estudiado en el extranjero y traerse un titulo de esos de exportación que dan desdeñosamente a los que no han de hacerles competencia. Sé de una ciu- . dad extranjera donde durante mucho tiempo se ha tenido a los señoritos españoles por cretinos-era la expresión-, juzgándolos por los que conocían de un instituto español allí desde hace siglos establecido. Y no sé si la cosa ha cambiado. Porque hasta los que nada tenlan en rigor de cretinos parece que llevaban una vida, la del señorito español bien acomodado, a propósito para hacer creer en su cretinismo. O por lo menos en su filisteísmo, y a las veces beotismo. Todo parecía interesarles, si es que algo de veras les interesaba - lo característico del español es que fuera de casa no le interesa nada-, menos los valores de cultura. Pero eso de la fama de mendacidad es cosa terrible. Pensando luego muchas veces en ello, he creído que de todos nuestros males públicos el más fatal es éste de la embustería. No creo que eeamos peores que otros pueblos en otros respectos, pero basta que seamos uno de los pueblos más embusteros para que todas nuestras buenas cualidades no nos den el fruto que debieran darnos. La -mentira es el arma de los débiles, y en tal sentido defendió Schopenhauer la licit~d de su empleo. Pero así co_mo hay una mentira defensiva hay otra ofeus1va. Y es natural que Schopenhauer defendiera el empl~o de una arma si la creía eficaz, pues es •ab1do que en su casta llaman defenderse al agredir. En lo que, por otra parte, no les falta razón, pues un lobo que se echa sobre una oveja para devorar• la lo hace para defenderse del ham~re. Y asl no es fácil saber cuándo una mentira es defensiva y cuándo es ofensiva. Lo que la experiencia enseña es .que cuando uno se acostumbra a esgrimir la mentira,. para defende_:9C acaba por esgrimirla sin necesidad defensiva alguna, por ejercitarse en s_u empleo y hasta por pura virtuosidad y tecmqnería. . Acaba uno por enamorarse de la mentira por la mentira misma. Se hace de ella un arte, y cuando se hace un arte de la mentira, acaba por no ser el arte más que una mentira. Y ya a nadie se engaña. Lo más desconsolador acaso de nuestro régimen de mentira es que ésta a nadie engaña, y así nos acostumbramos a dudar _de todo, lo mismo de la verdad que de la mentua. De aqut nuestro tan característico esceptismo público. "¿Y si no fuera mentira, si por casualidad esta vez me hubiese dicho, contra su costumbre y acaso su propósito, la verdad?" Esta �N OOL:SOOIÓK ilIXL duda le atormentaba una vez a un pobre amigo mío ante ciertas manifestaciones que le hizo un político español, es decir, un embustero entre embusteros. Porque el político espaflol es un embustero elevado al cuadrado o en eegunda potencia, pues loes en cuanto español y en cnautoprofeslonal de la política. ¿Y quién no conoce aquello de los que engañan con la verdad? Hay embustero que, sabiendo qne no le han de creer, dice la verdad para que no se la crean. ¿Quién ignora que entre nosotros, desde el presidente del Consejo de ministros abajo, el arte _supremo del político que ocupa el poder consiste en escamotear la verdad? Mienten cuando afirman, mienten cuando niegan y sobre. tod<_>, mienten cuando se callan. Po;qne ,:1 silencio puede ser una gran mentira. Y el ailencio que oprime a España es un silencio de mentira. ¿Y la genealogía de la mentira? Somos holgazanes. Yo no sé si es que somos holgazanes por ser pobres o es que somos pobres por ser holgazanes. Este problema que tau _agudamente ha tratado el Sr. Salillas, lo mismo en El Hampa que en su teoría básica de picarismo español, encierra un tremenqo circulo vicioso. Por ser holgazanes somos cobardes. y la peor cobardía es la cobard!a para el trabajo esa cobardía que lleva a tantos desgraciado; a exponer su vida ante un toro, diciéndose con KENDAOJD.il) 86 d . "¡más cornás da el Espart,~ro q~el:;az:~ería espiritual a su O !'hambre! Y a a los aficionados, a la vez lleva a los rdos~dmirar a los que arricecobardía menta e a ue esa admiragan su vida ante el toro{ Ynoq de inteligencia. ción no exi~e ffuerfa ~:'tos llamados ioteliPorque la 111te ,gene d las peores plagas que gentes _en eso es una e nos afligen. rdioseros. NuesPor ser cobardes, somd_os pocla no es sino hija tica men ,can . d tra caracterís uí se mendiga to o, de cobardfa. Porque ª'! la mendiga le . t·,c~a· y a qmen n 0 título más h ohasta laJUS ho el llaman soberbio. Que es y norifico en España; a mendigar, dicen que <;uando uno se ntegaaben mis lectores aquequiere Imponerse. Y~ _s í7 ·No las tolello de: "¿Con imp~st~t~:=~uªd:s~ áe hacer jusro!" Que es e1 m~ o d" amente le contesta~ ticia. Si uno la pide d!fa"ciones y 'evasivas, y s1 con embustes o conh 'bilidades alza la voz de harto de soportar . a la verdad entonces es hombr~ lib~e Y esgnm~sí al medos, piensa la que qmere imponerse. , . f 1 j .. . canalla. . mos embusteros. El ar?'ª y por me~d,gos so el embuste. El mend•g? de la pordiosería es do a un mend1. orque cuan tiene que mentir, p . r con la verdad-y .se go se le ocurre men11~ga ha tenido que monrha dado casos de e ltado el tipo estupense de hambr~. O loa rlelsu Sabido es, en.efecto, do del mendigo orgu oso. �• 86 MENDACIDAD OOLBOOIÓN .ABIZL 87 que el orgulto consiste en esgrimir la verdad y recerlo-y entre éstos se cuentan no pocos de defenderse y atacar con ella. En cambio lo los que pasan por maestr~s co1;1sumados e!1 que se llama humildad o modestia no saete'ser habilidades -,ese hombre dtabóltco de que digo dejaba de parecer hábil con tal de serlo. más que el artificio doloroso de la mentira. Toda la reforma moral, y por lo tanto polí- Era, en fin, de los que saben hacerse el tonto. tica, de España, no estriba más que en esta- Y en cierta ocasión de unas elecciones senatoblecer el amor y el respeto a la verdad y a la riales, decía a uno de los dos candidatos: "mire usted, señor X, yo no tengo tJ?ás reme~io veracidad. El amor no es más que veracidad y así que decir a Z que le he. de votar y hacer c~.r aquellas palabras del divino Maestro 'de que que le votaré, ¡pero mt voto es para usted! ; y luego se iba a Z, y le decía lo mismo con real que ama macho le será perdonado mucho lación a X, y es que prom-eteria a éste su voto, cabe traslad9..r diciendo que al que sea veraz serán perdonados sus pecados. Sólo a un bom• pero para no dárselo, y al cabo se vino a mt y me dijo lo que babia dicho a uno y a otro, y bre prometió la gloria eterna él, el Cristo, y cómo aseguraba a X que engañaria a Z proeae h~mbre faé un bandolero que se confesó, que fué veraz, que no calló lo que sentía de sí metiéndole su voto y al;eguraba a Z que engañaría a X prometiéndoselo. Y a mí, que no era y del ot-ro. candidato ni mucho meoolil, no podía engaUn ámbito plúmbeo de mendacidad constrifie a nuestra vida pública. Y es la más terrible , ñarme, y me decía: "verá usted, mi papeleta llevará tal marca." Y en efecto, salía una pamendacidad, la del secreto en que están todos. peleta con aquetla marca de infamia. Y ~I Todos, en efecto, están en el secreto, y por eso hombre que hacía esto era un hombre hábtl es más secreto a6n. La verdad puede pasearse que no necesitaba mentir para engañar. desn~da por las plazas sin que nadie la vea. Acaso lo de decir siempre la verdad, créanla Por tr desnuda no la ven. Y si se viste sólo o no oportuna los hábiles y los discretos seven su vestidura'y no la ven a ella. Y la vestigún la feria, sea todo un programa y sin otra dura de la verdad invisible resulta una terricosa alguna. Ponerse cara al oleaje del porveble mentira. Con esos vestidos visten un manir sin más soluciones que la de no callar la niquf cualquiera. ~erdad y que de su declaración surja la solu<;onocí un h~m~re diab61ico, especie de Mación que haya dc.apl_icarse. Que si ante un hequ1q.velo prov1nc1ano, exento de la vanidad cho se dice toda la verdad, toda y sola la verde su maquiavelismo. Es decir, que así como dad, la verdad entera, y no más que ella, al hay quienes dejan de ser hábiles con tal de pa- 1; �_.;;M;;.,__ _ _ _ _~coLsooróx .&.:an:L punto ee ponen todos los hombres de buena voluntad de acuerdo en lo que hay que hacer. Y ante el secreto o la mentira todos disienten, aunque parezcan conchabarse. Sólo la verdad une. El sec1eto de la casa de tos eucanptus MIGUEL DE UNAMUNO . I Carmen de Borja guardaba de la noche en que los revolucionarios mataron a su hijo Carmelo, teniente de milicias en Santa Fé, un sombrío recuerdo. Era viuda y vivfa con Laura, su única hija, en "la casa de los eucaliptus", como llamaban a su est ancia a ocho legua·s de la ciudad, sobre el arroyo "Leyes", rodeada de oscuros eucaliptus, que en las noches de viento gemían como almas en pena. Carmelo Borja, su hijo, recién ascendid'b a teniente por el gobernador Bayo, había estado en ella el día anterior. Corrían rumores de revolución y el joven los relataba con gusto, para lucir su valor ante su madre acongojada. • Al medio día se despidió de ella y de Laura, y volvió a la ciudad, a caballo, con su asistente, &iguiendo el ancho camino polvoso, que llevaba a Santa Rosa, foco de las revoluciones . . No t uvieron ningún mal encuentro. Ero invierno y la ruta estaba solitaria, aun en las cercanías del pueblo. O OIA �'BI, REéRETO •••• 00 91 OOLEOCIÓN ABIEJ, Pero esa noche, como, a las once, el teniente Borja que volvía de una tertulia, al cruzar la plaza de Mayo para ir a la policía donde él vivía, topó con un pelotón de jinetes que desembocaron al galope, de la oscura calle transversal. -¡ Quién vive !-gritó el teniente sacando su revolver. -¡ La revolución !-le contestó el que mandaba la tropa; y como en aquellos tiempos eran muchos los revolucionario~ por sport, sintió sin duda la necesidad de completar la respuesta, y añadió: -¡El capitán Insúa! Sonaron varios tiros, que dieron el alerta. La guardia de la policía que dormía con el arma al brazo, parapetada detrás de las gruesas columnas del cabildo, rechazó sin grave esfuerzo a los ·asaltantes, cuyo propósito de sorprenderla dormida se había frustrado, y que, una hora más tarde, regresaban derrotados por el camino de Santa Rosa. Sobre la gramilla verde de la plaza de Mayo, con la luz de un farol, hallaron esa noche tres muertos y en medio de la calle, encontraron al teniente Borja herido de un balazo por el capitán Insúa. La herida era grave, y él, que comprendió que se ~o:ía, pidió que avisaran a stt madre, para monr al lado de ella. • Cuando el chasque llegó a "la casa de los eu• caliptus", eran las cuatro de la madrugada. Ladrá¡onle los perros y al ruido se despertó doña Carmen y llamó a Laura. -Alguien llega del pueblo-le dijo-, malas no• ticias, sin duela. Oyeron la voz del capataz, que desde afuera anunciaba al chasque. Laura se abrazó a su madre y se echó a llorar, y ambas escucharon el relato de lo sucedido. -¿ No ha muerto, entonces? -No, pavona; quiere verla. Mandaron atar la volanta de tres caballos, y un rato después, obscuro aún, doña Carmen y Laura, acompañadas del capataz y de Magdalc• na, su mujer, que había criado a Carmelo y noraba como una criatura sabiéndolo herido, se pusieron en marcha a la ciudad. • El camino era recto y parecía una cinta blanca, a la luz indecisa de las estrellas. Los gallos cantaban al alba fria que se anunciaba, y lamadre no podía dejar de oi!, aunque estaban ya lejos, el rumor acongojado del viento en las copas - de los eucaliptus que rodeaban su casa. · Llegó a tiempo para hablar con su hijo, que murió como a las once, y al dia siguiente, ambas ,mujeres desoladas volvieron a "In casa de los cucaliptus", resuelta la madre a confinarse en ella, para llorar mejor al muerto. o �92 OOLJ!OOIÓN A.RIEL lL S&ORffO •••• . Laura tenía veinte años y era de una magnífica hermosura. Su madre había deseado casarla, para no sacrificar su juventud y quizás con el vago deseo de que los nietos repararan un día el inmenso hueco que había dejado en su corazón la muerte de su hijo. II La más caracterizada figura de caudillo revolucionario en esa época, era la de Ventura Insúa, que usaba el grado de capitán, con que años an-'· tes le agraciara un gobernador en la guardia naciona1. Gozaba por su valor y su fortuna en campos y haciendas, de un ilimitado prestigio en todo el norte de la p_rovincia, principalmente en 'la costa, donde en un día a una voz, reclutaba 500 jine- · tes criollos o indios, que lanzaba como un torbellino sobre la ciudad abierta, sin más propósito que mantener en constante alarma a los gobernadores enemigos. A los treinta y cinco años, en el apogeo de su fama, fuerte y bello, acostumbrado a salir ileso de todas las· sangrientas algaradas, estuvo a punto de morir en una de sus efímeras revoluciones. Había entrado en la ciudad hacia la media noche, y fué su ataque tan inesperado y violent<? .. 93 que poco faltó para que se adueñara de lapolicía y apresara al gobernador en su casa, Pero sus tropas esa vez eran escasas, y aunque se batieron con un soberbio desprecio de la vida, al alba tuvieron que abandonar la ciudad, perseguidas por un piquete de soldados a caballo. Ventura Insúa huyó de los últimos. Montaba un caballo admirable y famoso, pero cansado ya por el combate, y sus perseguidores no habrían tardado en apoderarse del caudillo, si éste, que conocía los escondrijos de las orillas del "Leyes", no hubiera aprovechado las últimas sombras de la noche, para esconderse entre las pajas altas y tupidas que al!( crecían. Cuando fué día claro, los soldados del gobernador debían estar lejos, porque sin el rumor de los pájaros en las cañas, y el grito de los patos que pasaban, siguiendo el curso del arroyo, el silencio habría sido absoluto. En aquellas vecindades no había ni gentes ni haciendas. _Eran campos abiertos, de grandes propietarios, mal poblados con estancias aisladas, a pesar de que la ciudad no quedaba a más de cinco leguas. En la refriega, el capitán Insúa fué herido en el pecho de un balazo, y aunque su herida no era mortal, comenzaba a temblar de fiebre, y sentía que si no lo curaban, podía morir alli, echado en ·la tierra pantanosa, sobre algunos co- �a. amoano •••. -~-------=OO~LZOOl==Ó~lf;....::A.::ltRLc.=_ _ _ _ _ __ jinillos, junto a su caballo, que permanecía quieto, amujando las orejas a cada ruido sospechoso. Todo el dfa ld pasó asf, devorado por la sed. Sentía la bala hacia el hombro izquierdo, como una quemadura. Al entrar la noche, resuelto a desafiar todo peligro, montó a caballo con un esfuerzo doloroso, para llegar hasta el riacho. Bebió echado de bruces el agua turbia por la greda, y parccióle que su fiebre disminuía. La soledad del paraje le dió ánimos para seguir costeando el arroyo hacia el norte, en busca de un vado para tomar el camino de Santa Ro· sa, o esconderse en una de las isletas, de sauces, como un paisano matrero. Asf anduvo dos horas, pero la fiebre se hizo tan violenta, que se sintió al fii¡ de sus fuerzas. El ladrido de un perro anuncióle una casa o una estancia cercana, y arriesgándose a todo, trató de llegarse a ella. Cuando estuvo cerca reconodó el paisaje en el bosque de sombríos eucaliptus que rodeaban la estancia. La noche era limpida, sin viento y sin estrellas; la luna estaba por salir, y parecía una aurora, tan intenso era el resplandor que la precedía. El capitán Insáa conocía la casa, aunque no a sus dueños, y le tembló el corazón acordándose de la muerte del teniente Borja. Pero sintió • 95 que iba a morir si pasaba una noche más a campo, y como alU podfan ignorar los detall~ de aquel suceso que ahora le remordía, lleg~ sin-vacilar hasta la tranquera y llamó a gritos, que provocaron la furia de los perros. Eran como las diez y las gentes dormfan, pero Insúa oyó abrirse una puerta , poco después entró a caballo, guiado por el capataz, que, por lo extraordinario del caso, despertó a doda Carmen de Borja: -¿ El capitán Insúa ?-dijo ella con un ligero temblor en la voz, que no advirtió el capataz. -P.ide permiso para pasar la noche-explicó éste.- Se encuentra herido y con fiebre. Abrióse la puerta ante la cual se cambiaban aquellas palabras. Laura encendió la luz y el capitán Insúa entró en el gran comedor, casi desnudo de muebles y adornos, donde las damas lo aguardaban. • No fué cordial el saludo; un misterioso resentimiento envolvía los gestos de la dueña de casa, y su hija, cohibida por lo inesperado de la visita, no se mostró más amable. La luna habfa salido, pero la noche pareció obscurecerse repentinam~te, porque la masa ~egra de los eucaliptus, proyectó una sombra densa sobre toda la casa. �96 OOLEOOIÓN ARIEL EL SECRETO •••• • III Durante cuarenta dÍas que dur6, con desesperantes alternativas, la enfermedad del capitán Insúa, "la casa de los eucaliptus" apareció más clausurada y misteriosa que nunca. El gobierno habría pagado a peso de oro al que apresara al caudillo revolucionario, pero nadie sospechó dónde se alojaba, y llegó a creerse que se había ahogado, vadeando el arroyo. Doña Carmen de Borja no se acercaba nunca a su húesped. Disponía las cos~s con una obsequiosa hospitalidad, y dejaba que Magdalena, la mujer del capataz, y aun Laura lo atendieran. Una tarde, en el verano que ardí.a ya sobre los campos, el capitan Insúa escttchaba un relato de Magdalena, en la galería del este, desde donde se divisaba el riacho, por una calle abierta entre las resecas totoras de la margen. · Laura sentada allí cerca, escuchaba también, con el corazón oprimido por una inexplicable angustia, porque lo que relataba la mujer era la muerte de su hermano. -Yo lo crié-dec;íil Magdalena-y fué todo mi cariño; lo recibi de meses, el mismo día en que se murió el único hijo que he tenido y que era de su edad. El cambio me consoló de perder el mío. Ah! señor capitán; qué mal alma tuvo a. quel que lo mató! Mi señora doña Carmen, que n 97 habló con el niño Carmelo, poco antes de morir, debe saber el nombre del asesino, y nunca nos lo ha dicho. Insúa se babia puesto intensamente pálido; la mujer que contaba aquellas cosas, tenía los ojos bajos, llenos de lágrimas, y no lo vió; pero Laura, a quien había intrigado siempre aquel miste~ rio, sintió .un agudo dolor en el alma, pues adivinó en el gesto del hombre que palidecía, la p~gina sangrienta de aquella vida. -Oh, Dios mío !-exclamó apretándose el corazón. • Magdalena se levantó, llamada por la señora, y el capitán Insúa que oyó el suspiro de la joven, se le acercó. -Laura ! ¿ qué tiene? Días antes, él, ganado poco a poco, por la suave y serena belleza de ella, le confesó que la a. maba, y ella, simple en sus actos y en sus pensamientos, le declaró lo mismo, con toda la vehemencia de su alma virgen. Convinieron en que él la pediría a su madre una vez que estuviera fuerte y pudiera irse, y que cuando se casaran, renunciaría él a sus locuras revolucionarias. El único temor que asaltaba al capitán Insúa era de que algún día, la noticia de que él mató al hermano de Laura, p_udiera destruir aquel amor que era ya toda su dicha. . Alguna vez sospechó que la madre lo sabí11 y " �98 • .1 • OOLBOOIÓN A.RIEL EL SECRETO •• •• esqu!v~ba su compañía; pero la bospitalid'ad y el afecto de que lo rodeaban deshizo sus temores y lo confirmó en el propósito de guardar su terrible secreto. Esa noche Laura pensó que la muerte sería menos triste que su vida. ¿ Qué iba a hacer ahora que tenía la intuición de que la sangre de su hermano la separaba como un río del hombre que era su dueño ? Su amor triunfó y también a ella le impuso el secreto. Si lograba esconder en el fondo de su conciencia a quel descubrimiento que había revelado a sus ojos con una luz despiadada la vida de él, y lo ocultaba de tal ffia1;era que ni él llegara a saber que ella sabfa, ni su madre sospechara quién fué el que mató al hijo que lloraóa, ¿porqué no había de pode"r amarle aún y . ser su esposa ? • En su alma sencilla, el problema quedó resuelto, Y al día siguiente, como si tuviese temores de que sus ilusiones puciieran destruirse r ~aó a ' <> su novio que hablara con su madre. • El capitán Insúa, que había pasado también una noc!ie de angustias , temblando por su secreto, comprendió entonces que Laura na da había sospechado, y habló con la madte. Y doña Ca rmen de B~rja tuvo a su vez que tepri. mirlos latidos tumultuosos de su cora zón, que protestaba contra aquel amor imposible que le evoca- • 99 ha la escena en que su hijo ensangrentado y moribundo le contó cómo había hallado la muerte. Pero se jugaba la dicha de su hija, a la que no podía condenar a compartir su sombría soledad, y puesto que aquel secreto era suyo sólo, y podía guardarlo para siempre, pues el mismo matador parecía ignorar el nombre de su víctima, ahogó su venganza y otorgó el permiso. IV Los tres, defendiendo el mismo secreto, quedaron así atados al recuerdo del muerto, y "la casa de los eucaliptus" pareció tornarse más misteriosa, entre la obscura faja de árboles que gemían al viento. A veces en las tardes serenas, los tres se reunían a conversar en la galería que daba hacia el riacho, pero cruzaban algunas palabras y se quedaban callados, sin que ninguno de ellos pudiera explicarse aquellos inevitables silencios. Sólo Magdalena, la criada, como un perro fiel rondando el misterio parecía olfatearlo, y sus ojos enconados por la tristeza, declaraban a to·aas horas, a los tres tácitos cómplices, que si ella hubiera sabido, nunca habría perdonado. G. MARTINEZ ZUVIRIA (La Nota. Buenos Aires . ) �101 Las ciencias naturales en la escuela primaria L,rales dificultad de enseñar las' Ciencias Natues mayor en las escuelas de EnseA ñanza Secunda!ia que e~ las _tJniversidades, y en las de Ensenanza Pnmana mayor que en las de Enseñanza Secundaria. La dificultad de enseñar aumenta en sentido inverso al grado de enseñanza. La razón es la siguiente: En cada ciencia natural el material acumulado ~s tan enorme que la tarea principal y no fácil del profesor es la selección de lo más ~ecesario, lo _más importante para la •ensenanza inmediata. Es natur~l qu~ esta selección difícil para un profesor umvers1tario, sea más difícil para el profosor de enseñanza secundaria y primaria. Tal vez en la prlictica no haya tal dificultad porque la preparación del profesor de ense~anza .s•cundnria y primaria es generhlmente msufic1ente y In selecei6n se hace fácil porque el caudal d~ conocimientos no es muy grande. La sclecc16n d~be ser más severa, más pensada, y hecha con más arte y ciencia en las escuelas primarias y secundarias que en las escuelas de enseñanza superior. Y la causa es que interviene un factor nue- LAB CI'INCIAS NATURALES •••• vo: el alma del niño, su capacidad mental, sus inclinaciones, los defectos y las ventajas de su entendimiento, a los que el profesor debe atenerse si quiere enseñar bien. El profesor univ.ersitario no tiene esta tarea ante sí: para él lo más conveniente es considerar al estudiante como un ciudadano que viene a apren· · der, que sabe lo que quiere y lo que debe, que esalumnohov v seráamigo detareasmañana. y para ·poder hacer esta selección con arte y con ciencia el profesor de enseñanza primaria debe tener un caudal de conocimiento mayor que el profesor de enseñanza universitaria, y en la escuela del porvenir, donde los intereses materiales no intervendrán tanto como hoy en los problemas ele enseñanza, el niño tendrá al profesor más reconocido, más célebre, más sabio. La enseñanza de las Ciencias Naturales en la escuela primaria es por lo tanto una tarea muy grave y las dificultades son tan "grand.es , que es permitido preguntarse: tal vez conviene prescindir de esta tarea, pues si.el niño saldrá de la escuela con ideas falsas, perderá el interés, el amor hacia la ciencia_ y en lo futuro aprendería sólo mecánicamente. Ante todo es evidente el dilema: ¿qul: se elebe enseñar al niño? ¿El conocimiento de los hechos de que tratan las ciencias naturales o del cemento que une estos hechos, de las ideas en que la totalidad forman la concepción del mundo? �:':,) Ro hay ~11df que :,a de 1111a edad muy _ . prana el níll.o debe apreadtt 1111 gran n6mao de hrchoe, que ee refieren a la vida que Je m,. dea, y por la capacidad de nmemoria ae Pfflt' ta apto para apttnderlos, pero loe hechoe JlOi' • al eolos no p~tan el saber y aislados cerebro del ,milo quedarán pronto borradoil ¡,or nueva■ tmprmioaee y por eeta economla de!• memori~ que ae resiste a guardar ma• tcrial pa~o 1111 orden y eia ' cieacia · ee aabido qae el aillo olvida pronto lo qu~ apnmde pronto. Be paee neceearlo hacer ua srlecci6a en~ loe. hechos qae ee eneellan al nillo. ,¿Y coa qaf gatane en ~ta aelecci6n? A ªª!litro modo del ver 1.a ee~6n de loe hechoe del dominio de Ju c1e11C!a• nata_ralee que ae eaeeiian al nillo debe venficane aJastándoee a la .t tgla eiguieate: aquellos hechos qae demr,estran..-e /a aa. turale.l'll es bella, qrtedartúJ grabados en la memoria.:y-alma del niño. • Paedé parecer aua paradoja: al aillo hay que eneellarle la filosoffa de fas cienciae natural~, hay q_ae principiar con ellos donde term!ºª el sabio. La vida no me,-rfa eer yj. da, d1~ Henry Poiacaré, al terminar lllia vida · Jabonosa y fecunda, si no fuera bella BI nillo recibirá con mlls facilidad ~na imagen que una descripci6a de un hecho cualquiera, ae!'- muy exacta, muy verfdica y recibir4 eealmta 1ma~ coa c~riild, ai ea bella', porque el a del níll.o ee emtfttea y flo aaalftica 1 en• , • lo taufo ~ m'8 apta para 188 idea• de la teai• y no del análiaie. ,))e laa impresione de . Jo bello vendri el c!'-· • 0 y el am.or hacia ,e} an}vet'so, siempre m• OIIO, y hacia las CtCIIClaB Natar!'les 9ue ae iífan2:an por penetrar en ■na m1stenos, aArselos y apropiarse de ellos. • Bien y en los dominios de las Cienctas Nata• ( ~. g. en minera logia y geolog{!' que son aeatra eepecialidad) hay matenal de eo11 "li,a para demostrar que la aataral~ ~ be,U., merece eer vivida, pensada y admirada. Bl cristal con sua periecta~ formas geomé~ . CQD •n• col<!re9 ll!ªgn(6cos, an verda• ttero pñncipe del re100 m10eral, que_ como loe pñnctpes necetiÍta condicion~ yecaharee para desarrollo, libertad y eepacto ante todo,Bl -C(ietal que, nace, crece y maere y vtve m'8 que millares de generaciones_ha~!'-1;1ªª; ':1'!ª simple roca, un grano ·de gramto Vle,JO, VICJO 1 de 111111 v,jcz incalculable, qae ae destt'll:,e porel asna, por el viento, por el hielo Y. dest!"'· :,&doee forma una roca pucva _qnc ta'!1~1én -rivirA para ser destruida y as{ BID fin, sv;1vir.y morir, morir y vivir. Una montaña a)ta, ma· ~osa, inaccesible_, capaz de ~ugenr hasta ~ miedo en la imaginact6n ~1 mño, la moa- . talla que crece, five y muere; el rio_ q~e COI! una fuerza poderosa transporta mtllares de toneladas de mineral desde la montAña hasta loe vallee y el mar; el reino de fño ~pe~uo, ' de nieve penitente, de montañas de hielo que , .us �t 104 OOLEOOION ARl&L se mueven lentamente hacia los valles para alimentar los campos del labriego, o destruirlos si f!e les antoja; el rayo de sol que deshace las piedras, y el· sordo ruido en la montaña de las piedras desprendidas que llaman en la imagen de los mineros, niños también, espectros de magos buenos y malos¡ el fósil, el resto de un ser ·orgánico que ha vivido millones de años atrás y cuya imagen petrificada podemos contemplar, y mil hechos más, explicados al niño en una forma debida, tendrán el efecto de que ya hemos hablado: despertar en el alma del niño el amor y el interés hacia las Ciencias Naturales. La sabiduría fría, exacta, puntual, vendrá después. Enseñar al niño consideramos un arte, y el maestro ·debería tener como tarea principal amalgamar el arte con la ciencia. MOISES CA!'.TOR ('Rmsl.z tú F,/4sojia . Buenos Aires). El Putntt dt los suspiros D e JIOOD .Otra otra infortunada 'Ya ' ..' cansada de vivir. Importuna despechada_ Que po,. fin logr6 morir. Re;ogedla con. ~landura, Con gentil solicitl,(cl. . Cuá» delgada! Sri figura ~uenta aún su desventura, Su belleza•y j uventud. Co11;0 al niño los pafiales, Como lienzos fun erales . Se le adhiere el casto_traJe, Do aún gotea el o[ea;e Del naufragio del clo~-0~. ¡Recogedla sin ulfraJe. ¡Recogedla con amvrl .Ni una burla ni un agravio . ' 'Le hagan mente, o tacto, o labio. \ Pensad de ella como hermanos, Como débiles humaMs; • �106 OOLl!IOOJÓN .1.arxr. Pensad sólo en sus -an!]UBtias Y sus manchas ol11idad. t Qué hay en esas forma,s mustias Que no implore caridad1 t Quién 81'8 padres noa ·diria1 No hagáis honda, cruel pesquisa Del conflicto que insumisa La encontró con el deber; Ya la muerte en su torrente Llevó el fango. y solamente Queda el oro de su sér I Ah, en ,,z mund~ cuánto es rara La cristiana caridad! I Oh gran lástima! ¡oh avara Inhumana humanidad l ¡ Que a 14 na víctima i~fensa Falte hogar en esta ,nmens~ Babilónica ciudad! .. Sus errores, sus deslices ¡ Son de tántas infelices Hijas de Eva! . ... Su cgntagi4 Desvalida la encontró. Por la herencia que nos toca Enjugad en esa boca • ~ espumas del naufragio ... .. Trago acerbo, 1pero el último • Que el amor l,e prestJntó. ¡ Ricos era1i sus cabellos! Componed/os cual solía Cuando, mísera, esperaba Y creía en el amor. ¡Ah! decidnos. gaj"os bellos, ¡,Dó está el peine que os peinaba1 ,Dó el. humikl,e toca_dor1 107 SL pumrr& DB L08 BUSPIBOB , Tuvo 'hermana, tuvo 1iermano1 i o uno aca.so más cercano y más caro todavía1 I Ya no hay padres. no hay hertnanos1 t Ya no hay vínculos hu~anos1 ¡Beina, pues, la indiferencia y el amor se deaterró1. . l y aun la santa Providencta Á su grey desamparó1 Desde aquí tal vez la mísera Al nocturno cierzo impío, • Recorría tántaa lárnpdras Que .-eflej" anc°h? rí?, y la tibia lus de innun_ieras Galerlas y ventanas . Qtu3 pintaban en su _e11píritu, Tras de velos y persia~a~, Cada cual la paz Y el Júbilo De un amor y de un 00.gar,· el • �J08 OOLBOCIÓl'I' 4AUL ~fiettt~as ella, aislada y huérfl¡na .no t~nia más gue lágrimas ' Y ni dónde ir a llorar! Y la endeble criatura Tiritaba de hambre y frw No de liistérica pavura ' Al mirar de tánta altur~ Relumbrar siniestro el rio. Ya palpaba los dolores No sus duendes !/ terrO:.es. Ya sab{a el cuento serio ,• Que la vida le ensBñó. y tentábale el misterio Que la fácil muerte esconde. El transporte de lanzarae , De ex~ialarse sn un segur:ao :ara ir . ... ¡qué importa a dónde1 'yFuera? Juera de este mundo{ . esa idea devolvió Á su labio la sonrisa. Dióse prisa y se lanz6. Y en, alegre libertino mirarte en esta dscena ·Que ameniza tu camino Por el Támesis o el Sena. Á. 109 'SL PVD'd DS t.08 817BPIBOII Ven, recoge tus lawreles, Y regálate cual sueles En el baño y el festín. ¡ Brinda y bebe sin espanto De esa espuma y sangre y llanto Con que riegas tu jardín ! Recogedla con blandura, Con gentil solicitud. ¡ Cuán delgada! Su figura Cuenta aún su desventura, Su belleza y juventud. Componed sus miembros frígid-Os Con esmero casto y pulcro Antes, antes de que rígidos Se revelen al sepulcro, Y que al menos en s·u fosa Paz y abrigo se les dé. Y cerradle li,égo, luégo, Esos ojos ya sin fuego, · Que parecen los de un ciego Que nos mira y no 110s ve; Porque alli quedó clavada Sólo esa últimci mirada Con que ansiosa y acosada A abrazar la muerte/ué. -- �110 • OOL'&ootÓN A.RIEL , I Triste fin de una existencia Aun más triste! En su demencia La empujaron al abismo La crueldad del egoísmo Y la afrenta de su error. Débil fue, mas no inocente. Cruzad, pues, humildemente Sus do~ manos sobre el pecho. Cf!al s_i orara sin despecho · Silenciosa y reverente . / Y delito y delincuenÍe Dejad ambos al Señor! Bolíoar, gutrrtro • guerrero pocos han luchado como Bolívar y por tánto tiempo y con enemigos tan poderosos y disciplinados ~amo !o_s que España le puso delante. Orgamzó y d1r1gió once campañas, desde la del Magdalena, . en Nmeva Granada, en l.812, hasta la del Perú en l.824 y 1825, y mandó en Jefe treinta y siete batallas campales, entre las que figuran las dos de Carabobo, la de Araure, las de Boyacá y Bomboná, y, finalmente, la de Junín. Como guerrero, por otro aspecto, Bollvar es único, y apenas si pueden señalarse semejanzas más o menos acordes con el escenario y la época en que actuó. La disciplina y la aud¡,cia triunfan con Alejandro en los antiguos ~iempos. Las tres batallas que le abrieron el Asia fueron decididas por las falanges macedónicas qne él mismo mandaba y que arrojaba sobre masas estúpidas y confusas. En el Gránico y Arbelas vence él con Grecia sobre Persia, la civilización sobre la barbarie, la libertad occidentalsobre el despotismo de Oriente, pero el siglo de Alejandro fue para Grecia el suntuoso y triste crepúsculo C RAFAEL POMBO ( El Marconigrama. Londres). r (í) OMO (1) Capitulo de: un libro inédito. �113 112 COLEOCIÓN ARTEL que precede a! oca~o del sol. Nadie le ha igu.alado en glona, nmguno en belleza heroica. Aristóxenes refiere en sus Memorias que su cnerpo exhalaba grato aroma; que manaba de su boca y de toda su persona un olor delicioso 9u~ _Perfumaba sus vestidos. Sus ojos eran v1v1s1mos, agrega Plutarco, llevaba el cuello ligeramente inclinado hacia el hombro izquierdo, y su tez era muy blanca y esa blancura tomaba el tinte de la rosa en el rostro y en el pecho. Llevaba consigo la Ilíada, considerándola como el oráculo del arte militarpor la nochelaguardaba bajo su cabecera co~ su espada. Llegado a Troya, subió al templo de ~inerva e hizo un sacrificio a la diosa y libaciones a los héroes; regó con aceite y colocó una corona sobre la tumba de Aquiles. Su pasión fue la gloria, la fama su fin. Ser aplaudido y coronadó de rosas en Atenas hé ahí el ideal de sus conquistas; mas no tr~spuestos aún los umbrales de la juventud, embriagado con las delicias de OrieEte, cubierto de laureles fallece, como había nacido, porfirogénito, en-' tre la P?rpu_ra y el vino. Nadie le ha igualado en gloria, ninguno en belleza heroica por eso decía Chateaubriand que es el hombr~ que más se ha asemejado a los dioses inmortales! Aníbal fue el primer militar que mostró dotes estratégicas, ,y, según Napoleón, no tuvo par en la antigüedad. El, colocando la infantería en el centro, la caballería en las alas y al frente la artillería, inventó el orden de batalla que en las más tormentosas épocas del mundo fué la cartilla de los guerreros, la de Gustavo Adolfo, Condé, Turena y el gran Federico. Su vida ~ué la más vasta, la más grande, la más enérgica del mundo. A los nueve años ciñe la espada y jura venganza en el altar de sus padres. Increíblemente audaz para correr hacia el peligro y maravillosamente prudente en él, nos_ ~ice Tito 1;,ivio; infatigable de cuerpo y de espmtu, dorm,a sobre elsuelo,cubierto con su capa; frugal, sufrido, descuidado en el vestir se le distinguía sólo por sus armas y sus caba'. llos; era el primero en llegar al combate y el último en retirarse. Con una tropa de ;alva¡es, ~I decir de Polibio, escala los Alpes cuando la m~ve cubre las montañas, y, desde su cima, reamma los corazones de sus soldados most~ándoles con e! de~o las fértiles llanuras que nega el Po, los ¡ardmes de Italia y la campiña r~mana. Acampa en los pingües campos del P,amonte, avanza sobre Turín, sobre Milán· vence al enemigo en las orillas del Te~in des'. pués en las del Trebia; franquea los Ape~inos y los pantanos del Arno; desbarata al Cónsul Flaminio en el lago de Trasimene· costea el A_driático, desciende hacia Apulia: y, describiendo un semicírculo, se cierne, como un águila sobre su ~resa, so~re Roma. En Canoas parece sucumbir para s1empre el valor latino y Anibal, ebrio de triunfos, se entrega a las d~licias de Capua, mas para luchar aún catorce años, para desplegar todo el poder de su ge- �114 OOLJ:OOI6N AltllL :BOLÍVAR, GUERREt!O nio, para marchar, correr, volar de ciudad en ciudad, de confin en confin, para caer y levantarse y escapar y aparecer, como el Terror, ante Roma. Su fin fue la libertad de su patria, y el odio inmisericorde a los enemigos de ella, el resorte de su acción. Traicionado y perseguido, después de cincuenta años de brega, cuando ya no puede luchar más, toma el veneno y muere por una causa santa; la más santa de todas, la resistencia contra el usurpador extranjero. El genio guerrero de Julio César se mostró en el arte de acampar, asaltar y fortificarse contra los ataques de los bárbaros. En menos de diez años que ha durado su guerra en las Galias, dice Plutarco, ha tomado por asalto más de ochocientas ciudades, sometido trescientas naciones diferentes y combatido, en batallas campales, contra tres millones de enemigos. Es el mortal más completo que ha vivido jamás. Tuvo todas las seducciones humanas: era fuerte, bravo, arrogante, elocuente, noble, pródigo, elegante, hermoso; vencedor de Grecia, respetó sus glorias y dió libertad a los vencidos de Farsalia, diciéndoles: "os salvan vuestros grandes muertos"; vencedor en Alesia, la destruye, la arrasa en sus cimientos, y unce Vercingétoris a su carro triunfal. Tuvo todas las virtudes y todos los vicios: gran político,gran orador, gran guerrero, gran escritor, gran seductor, y todo sin escrúpulos; fué s~ pensamiento triunfar y dominar sobre todos y conquistar a Roma, su patria, que había conquistado el mundo. Mas, cuando sueña en ensanchar aún las fronteras del imperio; vengar a Craso sobre los partos; domar los dacios y getas y agregar a sus hazañas las de Alejandro, regresando de las márgenes del Indo circundado de gloria inmarcesible, César, como una bestia feroz acorralada por los cazadores, se debate en elSenado,entre los puñales de sus amigos, hasta caer cubierta la cabeza con su toga, al pie de la estatua de Pompeyo! Federico, el grande, descubrió el arte de emplear las armas: infantería, caballería, artilleria, según las condiciones del terreno. En Leuthen, batalla que Napoleón llamó su obra maestra, dió grande importancia a la infante• ría, provista ya del fusil de bayoneta, inventada por Vauban, el primer ingeniero de su tiempo, quien por tal reforma fue el verdadero fundador de la táctica moderna. Pensaba que la mejor defensiva era la ofensiva, y a su tenacidad en las retiradas y actividad en las victorias, sus más heroicas virtudes, debió el hacer frente durante siete años a una coalición de naciones: Francia, Austria, Rusia. Guerrero extraordinario, genial administrador, fundó la grandeza de Alemania; político escéptico, preparó la descuartización de Polonia; filósofo impío; elegante escritor francés; comentador de Maquiavelo y Montesquieu en sus ocios de Sans-Souci; clásico historiador; poeta aun en los campos de batalla; amigo de to- 115 �11& OOLBOOIÓN ARIEL BOLÍVAR, GUURBRO do lo grande y todo lo bello, y amigo de Voltaire! Napoleón dió importancia capital a la topografía y al estudio minucioso y científico de los mapas, esto es, aplicó las matemáticas a la guerra. "El terre_n o es el tablero de un general, decía; su buena o mala elección decide de su talen to". Fue maestro consumado en la dirección de los movimientos generales, en los planes de campaña y en el arte de escoger el punto propicio para herir y de buscar, para vencer, un aliado en el terreno y un presagio seguro en la superioridad de la fuerza. "Calculaba bien, marchaba con celeridad, y la fortuna hacía el resto." Prefería a las grandes y pesadas masas de combatientes, los pequeños y ágiles ejércitos que movilizaba y hacía maniobrar como fichas de ajedrez: "No es el gran número, conversaba en Santa Elena, el que proporciona la victoria. Alejandro derrotó trescientos mil persas con veinte mil macedonios. Los planes más audaces fueron siempre los que mejor me salieron". Napoleón fué también legislador y, a su pesar, propagandista de la revolución: ''He dado un código a Francia que sobrevivirá a los demás monumentos de mi poder"; dió al mundo portentosa lección de energía, que guarda in taeta, como preciosa herenéia, el pueblo francés; pero guerrero ante todo y sobre todo llevó el arte de la guerra a su perfección y dió la última mano al gran cuadro heroico de la bis- toria, prestándole una sublimidad cuasi divina que no podrán ajar los siglos. Su quimera imperial ha devorado, entre 1804 y 1815, más de u a millón setecientos mil franceses, a los cuales hay que agregar dos millones de hombres extranjeros, muertos a título de aliados o de enemigos. "Sólo tres bellos días cuen• to en mi vida, decía: Marengo, Austerlitz y Jena". ¡Cuánta gloria en tres palabras! Bolívar, sin inventar nada, reunió asombrosamente casi todas las pujanzas y virtudes de sus predecesores. En Junín, Carabobo y Bomboná mostró el arrojo olímpico de Alejan• dro; en la campaña de Boyacá fué un nuevo Aníbal, más grande por haber vencido más grandes obstáculos; tuvo la seducción, la elocuencia, el estilo, las debilidades y el genio pasmosamente múltiple de César; el talento, el buen gusto, la actividad. la constancia, el rictus de impiedad del gran Federico; la visión aquilina y la rápida y segura ejecución de Bonaparte, y, más que todo, la audacia, la f.érrea voluntad, el sublime coraje, el sublime rencor y el sublime ideal de Aníbal. Como él, Bolívar lucha no sólo con los hombres sino también con los elementos: "Si la naturaleza se opone a nuestros designios, exclama entre las ruinas de un terremoto, lucharemos contra ella y la someteremos"; corno él, lo guía una divina venganza, la más digna de las pasiones humanas, contra el brutal español y h.do lo que él significa de fanatismo, superstición y tiranía: 117 .' �118 COLECCIÓN ARIEL BOLÍVAR,GUERRERO "Diga usted a su rey y a su nación, le dice al gobernador de Carta gen a que le proponía tratados de paz en nombre de Fernando VII que el pueblo de Coloro bia está resuelto a batir por siglos y siglos contra los españoles, contra todos los hombres, y aun contra los inmortales, si .éstos toman parte en la causa de España"; recorre más espacio en América que los T~me!-Janes y ~engiskanes en Asia; escala con e3ércitos salva3es las más altas montañas, acampa en los más inclementes desiertos y vadea los mayores ríos. En todas lascosas se ha instruido no por la especulación sino por la práctica, y como Napoleón que se jactaba de que nada había en la guerra que no pudiera hacer él mismo: "Si no hay nadie que haga pólvora, yo sé fabricarla; sé construir cureñas, sé fundir cañones", Bolívar era competente para todas las faenas, desde las más elev_adas: estrategia, diplomacia, legislación, hac!enda, hasta las más bajas y manuales, pero importantes para el éxito de la guerra. Véase, si no, aquella célebre carta, escrita en vísperas de Junín, en la cual daba minuciosas instrucciones a sus intendentes y proveedores sobi:e los potreros, pastos, aguas que debían servi~ ~ara engordar las caballerías que iban a dec1d1r la gran batalla; sobre la calidad espesor, dimensiones de las herraduras, cla~os etc. Ante los asombrosos éxitos alcanzados puede afirmuse, pues, sin vacilar, que todas las órdenes, instrucciones, ordenanzas, decre- co:n . 119 tos del Libertador, fueron obras maestras de previsión, de buen juicio, de tino, de genial competencia. Tenaz, cítiico, calculador, astuto, fecundo, terrible, colérico, indolente, enamorado, cruel, todo como et cartaginés, murió como .él en la tristez~ y la desolación, pero _más afo_rtunado, viendo vencidos a sus enemigos y hbre a su patria. Sabio legislador, pero mal político, lo mismo que Napoleón, no tuvo como él la ambición de Alejandro y de César, la de los conquistadores que aspiran a dominar y reinar en una patria engrandecida por ellos. Aníbal y Bolívar fueron héroes y !Dártires de la l~bertad y del derecho. Todos tienen sobre el Libertador es cierto, la excelsitud y esplendidez del escen~rio yla maravillosa pátina de los siglos. CORNELIO HISPANO 1916. (Revista Moderna. Bogotá.) �OONSIDERAOIONP::• SOBRE "DON .TUAN consiaeraciones sobre "Don Juan" CON la visita a las tumbas de este gris no· viembre, de nostalgias y esplines, llega todos los años la evocación de aquel simpático descarado por quien las tumbas se poblaron, el ''gallardo Y calavera" Don Juan del alma mia. Cinco teatros de Madrid representan el drama de Zorrilla ante una sala llena. Enrique Borrás, el prestigioso actor y el más ilustre tenorio de este año, es un Don Juán mitigado pero admirable. ¿ Confesaré que me place la obra entrañablemente? Sonreiré por supuesto de algunos "ángeles" o "palomas de amor'', sonreiré cuan~~- la metáfora adulzorada y sevillana tiene prohJ1dades de arabesco. Nuestro realismo minu. cioso admite difícilmente espectros y ánimas en • pena. Pero en conjunto "Donjuan" deja en nosotros la resonancia de un drama de Calderón. "La vida es amor ...... " y sueño a ratos. . Parece un acto sacramental, una tragedia mfs. t1ca._El gran conflicto escolástico de los siglos medios entre la predestinación y la libertad aquí se resuelve de la más simpática y español¡ manera. ''Está de Dios" que Don Juan se salve. 11 121 Se respetará, sin embargo, su libertad, su albedrlo, pero, mostrándole en una fantasmagoría la muerte próxima, se le invita eficazmente al acto de contrición. Es un ºacomodo con el cielo'', uno de esos santos tartufismos que inventara a menudo la caridad peninsular y sobre todo la andaluza. Triunfan la gracia santificante y la voluntad de una mujer. No olvidéis que estamos en la tierra de Maria Santísima. Y es una delegada suya, una de esas p:Uidas y meladas sevillanas de Murillo, la que llega del otro mundo a rescatar el alma del amador. ¡ Cúal tarea más santa y cuál rescate más profano 1 El pecador no sabe si se convierte o ama, la religión y el amor se asocian, la ruta al cielo se transforma en un viaje de novios. Pero hay muchos otros "españolismos" que voy notando al pasar pára comprender el éxito asombroso de este drama. Todo es innegablemente español aqui. Lo es la arrogancia fanfarrona con las mujeres. ~1irad en la calle el de~ senfado con que la requiere de amores el más hampón transeunte. Recordad la facilidad con que Don Quijote, a pesar de eu mala catadura y su fino entendimiento cree y razona el amor rendido de Altisidora. Es española-leed cartas de novela popular y los "avisos" amatorios de los periódicos-este intelecto de amor flo•rido, este arábigo lujo de tropos con que se adorna �122 OONSIDER.A.CIONES SO:SRE "DON JUAN" OOLEOOIÓN ARllCL aquí la frase apasionada. Y la aventura .donjuanesca, la conquista por la conquista más que por la presa, el afán sin tregua ni término, están delatando la voluntad antigua de Teresa 1 de Quijote, de Ignacio. ¿ No es idéntico tesón con objetos diversos? Un corazón, el cielo, la ínsula, Dulcinea, doña Inés, todo es semejante .blanco para la puntería de estas almas certeras y aceleradas. Esa misma recomendación devota, esa idea del Cielo como un concurso en donde amistades Y compadrazgos pueden aprobar o suspender al postulante, ¿ no la hemos compartido todos, cuando creíamos? Y en fin, las vacilaciones de Don Juan en el cementerio y en el banquete, su brusca duda sobre la realidad del mundopor donde Calderón se acerca a la filosofía alemana-¿ no fué siempre como en tan castiza a ventura de Segismundo, el minuto de fatiga en el esforzado, el minuto en que el árabe soñador suplanta al capitán de tercios de matarifes? Es español nuestro héroe, pero es también universal. ¿ Quién no lleva un Don Juan adentro? Un Don Juan que no siempre puede salir a luz pero sueña, por lo menos, en ver rendidas a todas ~as mujeres. El Tenorio es nuestro mal pensamiento, nuestro querido mal pensamiento de los veinte años. Los tuvo siempre este hombre Y fué tal vez su tragedia. La nuestra es no tenerlos sino una vez. Envejecemos. A la pereza de I 123 corazón le llamamos fidelidad, y al miedo a la aventura "sentar la cabeza". Pero con melancolía sedentaria miramos a los divinos nómades del amor para quienes tiene un sentido terrible la palabra eterno. .• Fué el resquemor de Don Juan. 1Canno ete~no ! ¿ Existe acaso? Cuantos han amado os dirán si son sinceros, que se disipa luego, por lo me~os, la dulzura del primer diálogo Y la virginal torpeza del beso. Amarse e~ pronto una costumbre y un confort. No mudamos muchas veces de mujer ni de domicilio, por no desordenar algunos pensamientos y algunos libros. Pero allf en cualquiera esquina, emboscada nos espera Ía mujer ideal-ideal porque es distinta, encantado.ra porque el hálito no la ha desprestigiado aún. Si la aceptamos, pasará luego este minuto como los otros. En van~ los poetas, urgentemente cordiales, están urdiendo halos morosos para la pasajera santidad del amo~. Toda la lírica no ha sido sino un reproche al cariño que se disipa, que no pued~ menos q~e disiparse. ¡ Pólvora en salvas I Qutzá no extste la Elegida, la única. No siempre fué mala ventur~ si no le dimos a Dulcinea tan soñado entendimiento de hermosura que en ninguna venta del mundo la ·hallaremos. No me extraña que un gran poeta haya tenido por compañera de su vida a una cocinera. Si no llega la que no pue- �12' OOLEOOIÓN A.RIEL de venir, ¡ qué más dan fregonas o marquesas 1 Vamos tropezando por supuesto con lo que Schopenhauer llamaría las emboscadas de la es. pecie. Esta mujer que pasa, es precisamente y con urgencia, la felicidad. Sigámosla, abandonemos todo para seguirla hasta la esquina en donde la trocaremos por cualquiera otra. La primavera pérfida colabora a estos altos de gala . ~n el camino. Todos hemos sentido en esos peligrosos días tibios, macerada el alma en ternuras, la necesidad de balbucear sandeces o penas .-viejas. HLJoró sobre mi chaleco", dice la burla de Francia. ¿ Sobre cuántas blusas que pasan vamos a hacer lo mismo ? Instalaríamos en un pisito discreto a cada mujer y si nos niegan la golosina, somos capaces de no dormir selún el código r?mántico. · ¡: ¡ • ¿ Compa~tió Don Juan tales ansias? Lo ante~or _me parece expresar precisamente "lo que no smt1ó Don Juan". Tuvp demasiada salud espiritual para hacer el ridículo como Alfredo de Musset en Venecia. Estaba en primavera siempre. Si quisiéramos valernos del manoseado mito g~ego, diríamos que la flecha de este 1<rquero e¡emplar, iba directa al blanco. Era el halcón de las monterías viriles y no esta golondrina nostálgica de aleros en que ha venido a -simbolizarse_ nuestr_o va~il_ante y ~barde amor. Mi amigo G1ovannt Papm1, el admirable florentino, escri- CONSIDERACIONES SOBRI. 11 D0N JUAN" 125 bió un cuento:" El hombre que no pu d o amar " . Era Don Juan. Estoy de acuerdo si reputamos al amor como un abandono, como una entrega. y Don Juan no se ha entregado nunca. Le gus· ta hojear mujeres. Es un precoz aficionado al "reman psychologique" de cada vida. Le suponemos ahora como un Sthendal curioso infinitamente. No dirá, como los vulgares amadores, que todas las mujeres son iguales. Sabrá ~iscernir en cada cu31 gracia y modales sm dupltcado. Y concebimos que pueda sentir, al envejecer, la melancol!a del químico moribundo sin haber agotado las experiencias. Por este resquicio tiene cabida la mfstica. ¡ Miseria I No podemos acaparar todos los éxitos. Mil y tres dicen que fueron los suyos. Pero hay millones de enamoradas probables. Y ante la melancolía de esta parquedad, excuso que un espíritu delicado vaya a la iglesia para emplear su amor sobrante. Ya, por lo demás, el amor a Inés significa 1~ fatiga de Don Juan. Dice que ama en ella la virtud y esto infiere vejez. Para los paladares estragadós fué siempre condimento la pureza. Pero el buen apetito de Casanova acepta todo, monja u horizontal, sin preferencias. Se ha enmohecido la veleta. Desde entonces ya no nos interesa o nos seduce de otro modo. Nietszche hubiera seguido en este Juan amortiguado, la trepadora floración de la "mala con· �. ." <;1~nc1a . 00LEOOI6N A.'Ril!!t Considerado como 1 ic1smo en un alm f a lucha del cato. a uerte el d Y se eterniza Don J ' rama se profundiT · uan es I · • al vez prolonga la selvát· . e mstinto joven. bárbaro. Me lo figur tea tndependencia del . o como un moz . . quien de pronto unos b b o v1s1godo a a llamar pecado s dom re$ tristes le enseñan uar orpáa• S gunos años, retando hasta tco. e va a reir al. un desacato pueril y a las sombras en exagerado está dentro y el mo b ' pero el morbo se 11am .. N o me digáis que esr osól l a remord1m1ento. cala vera. Toda Esp - o e drama de un mozo con una tristeza impanta destá aquí debatiéndose ora a de s . vez has vencido , Ga1·1 amana.¡ y otra I eo ! Mas, combatiendo al am do vida nueva a orla Iglesia le ha daunque enfermiza Al h . escarbarse la con . . · ab1tuar a c1enc1a e tente, abre el camino d l n e1 examen peni. · morosa" que tanto combat· e a1 "delec t ación 1eron os te61rea dos veces el p d J:Vgos. Se sabo. eca o, al comet 1 1o. Además, el seduct er o y al expiar. · or cobra el .. ból1co de Fausto M· prest1g1o dia. • 1entras má á d" garita, más fácilmente la . ~ e n ida sea Mar. convertir al pecad l m1s16n evangélica de - I or, a entrega d na nés vence al b esarmada. Doca o, mas no 1 "d galeote de amor está o v1 amos que su . Porque no podemo ya. un poco neurastémco • s imagina D · tenido en una ave t r a on Juan de n ura. Aquí • del personaje de la ti º6 . no hablamos sólo cc1 n, sino del "h0 · mme-a- ª OONSIDE'RA.Oio:iU:9 soiRE ' 1DON .TUA.N" 127 femmes" que todos hemos visto alguna vez. Pone su genio en su vida como Wilde. ¿ Concebimos a un novelista que no escribiera más novelas porque la postrera fué exqelente? En el amor hay también una especie de producción constante, de genio creador. Tal vez ninguna gloria se equipara a la del viviente drama en tres actos, a la del sublime tríptico: la frescura matinal de la primera escaramuza, la gloriosa certidumbre de poseer y la crueldad del abandono. ¿ Crueldad? Don Juan no puede mirar atrás. Su error es ayer y su obra de arte es mañana. Manón se- ría su amante ideal; pocas mujeres se llaman así; las más Ofelia o Gretchen. Gajes del oficio son las quejas de la mújer preterida, pero muy útiles para el seductor las je. remiadas. Por cada Ofelia muerta, se duplica el prestigio de Hamlet, Y está probado que cuando se quema una falena en la lámpara, acuden parvadas al reclamo. En el amor al peligro ha hallado un francés filósofo la mejor base de la moral. En el mismo fundamento reposa el amor de las mujeres. Cuando la señora de Bovary se va a la cita con Rodolfo, su mayor deliquio es pensar que el excelente Carlos podría despertarse y sorprenderla. Por lo demás, poco les importa llorar después. Para consolarlas siempre hay iglesias iluminadas, la fantasmagoría del enam'.>rado místico. Tienen allí eI asilo las in váli- • �OQt,BOOIÓN ABl~L 1 1 128 das de corazón que verán a Dios. Y es la más ' admirable contribución del catolicismo al amor, 1 la de haber ense!lado a las victimas de Don Juan . que hay un sabor e~celso en las lágrimas. \ VENTURA GARCIA CALDBRON (El Ffpro , Habana .) , • l '< 1 \ �Imprenta Greña~ r::: Calle 4.ª S., entre F.lvenídas 4 y b JII r ~ ~~~ódicos - Polleto:~=· Hojas sueltas Recibos talonal'ios - eheques Tarjetas de visita Facturas - Etiquetas- Invitaciones Programas Diplomas \ ll~ = = = = ~ ·,• ·>----=,* ,¡¡,_ - . -<-- - - - - F.I 125 varas del Parque Central Esta imprenta se encuentra instalada yá en su nuevo y espacioso local, situado· en Ja Calle 4.ª Sur, entre las Avenidas 4.ª y 6." Oeste, á 125 varas del Parque Central, construido especialmente· para tipografía y que presta grandes comodidades para el trabajo. • • • EDICIONES NITIDAS Y CORRECTAS • • • � Dublin Core The Dublin Core metadata element set is common to all Omeka records, including items, files, and collections. For more information see, http://dublincore.org/documents/dces/. Title A name given to the resource Colección Ariel Description An account of the resource Colección Ariel de Joaquín García Monge. La misma fue una importante revista cultural que iniciara en 1906 bajo la dirección de su fundador y terminada en 1917 por Alfredo Greñas, sucesor de García Monge en la dirección de la revista. La Colección Ariel se caracterizó por difundir una selección de literatura clásica y moderna de distinguidos intelectuales latinoamericanos, europeos y estadounidenses. A partir de 1908 la revista incluye una sección denominada "Rincón de los niños" Text A resource consisting primarily of words for reading. Examples include books, letters, dissertations, poems, newspapers, articles, archives of mailing lists. Note that facsimiles or images of texts are still of the genre Text. Título Uniforme Colección Ariel Año de publicación El año cuando se publico 1916 Año Año de la revista (Año 1, Año 2) No es es año de publicación. 11 Volumen Volumen de la revista 3 Número Número de la revista 88 Mes de publicación Mes cuando se publicó Octubre Día Día del mes de la publicación 15 Periodicidad La periodicidad de la publicación (diaria, semanal, mensual, anual) Quincenal Relación OPAC https://www.codice.uanl.mx/RegistroBibliografico/InformacionBibliografica?from=BusquedaBasica&bibId=1752127&biblioteca=0&fb=&fm=&isbn= Dublin Core The Dublin Core metadata element set is common to all Omeka records, including items, files, and collections. For more information see, http://dublincore.org/documents/dces/. Title A name given to the resource Colección Ariel, 1916, Año 11, Vol 3, Cuaderno 88, Octubre 15 Creator An entity primarily responsible for making the resource García Monge, Joaquín, 1881-1958, Director Subject The topic of the resource Literatura Literatura clásica Literatura moderna Letras Literatura infantil Description An account of the resource Colección Ariel de Joaquín García Monge. La misma fue una importante revista cultural que iniciara en 1906 bajo la dirección de su fundador y terminada en 1917 por Alfredo Greñas, sucesor de García Monge en la dirección de la revista. La Colección Ariel se caracterizó por difundir una selección de literatura clásica y moderna de distinguidos intelectuales latinoamericanos, europeos y estadounidenses. A partir de 1908 la revista incluye una sección denominada "Rincón de los niños" Publisher An entity responsible for making the resource available Imprenta Greñas Contributor An entity responsible for making contributions to the resource García Monge, Joaquín, 1881-1958, Director Date A point or period of time associated with an event in the lifecycle of the resource 15/10/1916 Type The nature or genre of the resource Revista Format The file format, physical medium, or dimensions of the resource text/pdf Identifier An unambiguous reference to the resource within a given context 2020332 Source A related resource from which the described resource is derived Fondo Alfonso Reyes Language A language of the resource spa Relation A related resource https://www.sinabi.go.cr/biblioteca%20digital/revistas/Coleccion%20Ariel.aspx Spatial Coverage Spatial characteristics of the resource. San José de Costa Rica, C.R. 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